Sin embargo,
a pesar del calor,
y del frío...
Uno se endurece,
se cuestiona cosas,
nunca antes cuestionadas.
Se pregunta quién es,
quién realmente es,
pues, ¿uno es quien dice ser,
o solo lo entumece la maldita,
y despiada,
sombra de lo que intuye que es?
Solo sé que no sé nada.
Mas creo saber que sé,
y ese saber,
inevitablemente,
me lleva de vuelta a la Nada.
No soy poeta,
ni pintor,
solamente pinto,
mi sucio rencor.
¿Rencor hacia qué,
si tanto decir,
andar con tanta profunda y simple compasión?
No, no digo nada.
Solo silencio.
Voz, de los silencios,
de los muertos,
tan vacíos...
como huecos.
Libre albedrío,
libre Voluntad,
un Ave cantando,
silva de Solidaridad...
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