Silencio; calla y ¡aprende!

Al escribir no estoy pensando.
  Entonces,
¿qué es para mí la poesía,
tan falsa escritura?

   Se trata de un juego,
juego léxico-patético,
de la realidad,
   en forma de palabras,
cargadas de simples momentos,
de esos falsos -¡y tan falsos!-
momentos(*) de despertar.

   Pocas veces emana mi lucidez,
no es inspiración,
solo arte,
   ¡cuán tan tergiversado ha estad'oeste tergiversado tema;

¡UN DESCONTROL!

  Ideas erróneas,
 juventud alocada,
¡y Tan Técnicamente cuerda*!!!

Vamos, que juego contigo,
tanto.......,
como tú juegas con.............................
.........................la falsa creencia de tu soberbia:

|||||  Fruto de Complaciente y AutoCompadeciente humana miseria ||||||||

                 Pero a lo que iba,
con todo esto,,,
                                : Si escribo sin pensar,
                   solo con sabiduría uno (se) puede irradiar**.
               De falso saber,
            certera verdad,
       después de todo,
¿Qué ES la vacuidad:
te miento para despertar --"te"-,
 Pues, ¿qué es si no la poesía,
más que ésa puerta sinestra y podrida,
de la más grande y bella -por simple y con esencia-
Voz de la Verdad -verde, si se me permite también mencionar-?....

La luz es inconsciente,
traviesa, sí,
pero siempre miente.

...................Porque es pureza,

..................¿cómo la puedes cuestionar?

       En ése tán túyo e idiota,
    juego mental-intelectual.
 Lo esencial,
no se ve,
 de ahí la pureza,
    d'este suciamente limpio,
                               PROCEder....

Así que despierta,
pues de vez en cuando, a uno le enturbia,
tanta turbia e (im)pura...
..Vanalidad*.*).

¿Cómo explicar sino todo'este flujo inconsciente,

de ideas conectadas,

sin aparente causalidad*?